Maudite tortue ! Née hier, baptisée Caroline dans la foulée par Demoiselle Cadette (référence à Boule et Bill), je la trouve déjà ce matin en train de dévorer une laitue dans la cuisine...

Mais pourquoi ai-je donné la vie à une créature pareille ? Ben, pour me prouver que j'étais cap' de le faire. Les pentagones en couture, c'est vachement délicat et même si je suis modérement contente de mes finitions, j'ai terminé sans trop m'arracher les cheveux (je les réserve pour les jeux littéraires !) cette bestiole trouvée chez Dame Valiste.

On me murmure dans l'oreillette que décidément, ce blog manque de sérieux... Je n'y peux rien, c'est l'esprit de Noël qui me fait retomber en enfance !

   Alors que le Trégor est bloqué par la neige et que la nuit engloutit ma demeure, mon esprit vagabonde, doucement embrumé par le ronronnement  de ce qui me semble être le bruit régulier des roues d'un tricycle sur le plancher.

   Je suis devant mon clavier. C'est à peine si j'ai l'inspiration nécessaire pour répéter  à l'envi le même mot sur des centaines de feuillets. Quelqu'un surgit soudain pour prendre des nouvelles de l'article que j'ai entrepris d'écrire à propos d'un guide de survie face aux ados, proposé il y a déjà quelques temps par les éditions Michel Lafon. Un instant trompé, je crois voir le grand Jack, sa hache à la main. C'est Dame Armande, qui, agitant son économe sous mon nez, a laissé un instant la préparation du repas pour venir activer les pauvres neurones du quadragénaire que je suis.

   Il est temps de se ressaisir, d'autant  plus que les ados, je connais. Plus de vingt ans à les gérer par grappes de trente, et deux autres à la maison qui n'ont qu'à bien se tenir. Non mais !

    Donc : Pierre Antilogus et Jean Louis Festjens nous proposent  Le guide du toujours jeune père après avoir commis d'autres oeuvres du même genre : guide du jeune père, guide du jeune couple, guide de survie à l'usage des parents.

Bien que bâti sur un recueil de situations plus caricaturales les unes que les autres, on ne peut s'empêcher de sourire, voire de rire ou même de jubiler à la lecture de ce livre. Chacun y reconnaîtra un moment de vie familiale et d'affrontement parents- ados. Tout parent n'a-t-il pas répété des centaines de fois "range ta chambre" , "débarrasse la table" voire "ne laisse pas traîner tes habits sales" ? Hélas, le ton est souvent trop proche du comique troupier et à la fin les blagues lourdes et parfois sexistes lassent quelque peu ( Haha :  les blagues sont lourdes et ça lasse..., cadeau pour le guide du grand-père, tiens !). Finalement ce livre n'apporte pas grand chose de neuf, les situations ayant déjà été maintes fois traitées auparavant sur différents supports.

Si vous pensiez lire Dolto, passez votre chemin, vous liriez plutôt son fils. Moi, je retourne lire Shining.

   Je remercie les éditions Michel Lafon de m'avoir envoyé ce livre, qui m'a vraiment plu.

Dans le tome 1, "les jours perdus", on suit l'histoire de l'héroïne à travers son journal. Et son histoire, la voici :

C'est l'histoire d'une fille d'environ 13 ans qui se réveille sur un banc, dans un parc public, avec une vilaine amnésie. Elle ne sait même plus où elle se trouve. Elle sait juste qu'elle porte une robe noire, des collants noirs, qu'elle a des cheveux noirs, et qu'apparemment elle aime le noir. Elle a aussi des bleus sur le bras gauche et a pour seules affaires un lance-pierre, un stylo et un carnet.

Après avoir parcouru la ville, elle découvre qu'elle est à Blackrock, où le seul bâtiment cool est El Donjeon, un bar fréquenté par une troupe ambulante.

Raven, la serveuse, est sympa, mais ne connaît visiblement que 3-4 mots.

De fil en aiguille, et de mystères en mystères, l'héroïne va essayer, de retrouver la mémoire, en compagnie de ses chats, qui la suivent depuis son réveil.

Elle découvrira des secrets de famille, des coups montés qui se préparent derrière son dos. Mais elle sera aidée par Jakey, un télépathe de son âge.

                                   J'ai vraiment accroché, et je vous le conseille.

 J'ai huit ans. A table, je prends mon petit-déjeuner en face de papa. Il adopte toujours la même mine écoeurée quand il me voit tremper mon choco BN dans mon bol de café. "Mange proprement ! " me lance-t-il comme tous les matins. Je fais la sourde oreille et je continue mon rituel. C'est comme ça que j'aime mes chocos et pas autrement !

   J'ai 18 ans. Je suis en fac de Lettres à Rennes. Il m'arrive de petit-déjeuner à la cafet du restaurant universitaire. Plateau marron, tasse blanche de collectivité et croissant industriel. J'observe les étudiants autour de moi en faisant durer mon café. Regarder, écouter, se nourrir de la vie des autres.

   J'ai 23 ans. Je suis à la terrasse d'une brasserie à Avignon. Le jour est à peine levé et je grelotte. Je serre entre mes mains ma grande tasse de café. La nuit dernière, j'ai été agressée dans un camping. Plus de peur que de mal mais cet épisode sonne  la fin d'une certaine insouciance.

   J'ai 36 ans. Je suis à Florence. Le café servi à l'hôtel a un goût de noisette. Je le déguste lentement. C'est le prélude à une longue journée : musées, expositions, promenades dans les petites rues qui font le charme de la ville.

   J'ai 40 ans. Je partage avec ma famille le café traditionnellement pris après un enterrement. Je viens de lire un texte d'adieu à ma grand-mère et j'ai le coeur chagrin.

   J'ai 42 ans. Je réchauffe au micro-onde un petit café. Il est trois heures du matin et je vais me réfugier dans le canapé pour le boire. Blottie sous un plaid, le chien sur les genoux, je me plonge dans "Le camp des morts" de Craig Johnson.

Ces quelques lignes sont ma contribution pour le concours organisé par Petits secrets sucrés. N'hésitez pas à aller sur ce site découvrir d'autres textes gourmands (et au passage, votez pour le mien s'il vous a plu... Il y a un livre sur les desserts des grands chefs à gagner !)